Poemas en el olvido

Poesía

2010-02-17T12:10:00.000-08:00

Esto es poesía:

es medicina para el alma
es remedio para muchos males:
contra el insomnio recomendable,
melancolía, depresiones,
en la soledad para la angustia,
para el desamor, vacío interior.
Beneficiosa a cualquier edad,
cualquier estación del año.
En primavera, la sangre sosiega,
en verano gran excitante
de veraneantes,
para el otoño estimula el amor,
en invierno da calor al corazón.

Es vermífugo de pensamientos
alternativos, expulsa rencores,
atrae el amor, la comprensión
y sobretodo es una forma
de sincerarse, de expresar
sentimientos profundos
de saber entregarse.
La poesía es un manantial
del que fluye salud espiritual.
Sublime arte en el que culmina
la capacidad de comunicarse.
Es sosegante, estimulante,
para los nervios equilibrante,
del mal de amor reconfortante,
para disgustos tonificante,
sensibiliza, reconstituyente
de los sentidos

Ente

2009-10-05T09:31:00.000-07:00

Que no van más deprisa
ni el viento, ni la luz,
ni las golondrinas,
que el agua del río
no va más deprisa
No calienta tanto el sol
ni prenden fuego las cerillas
como te ha calentado mi amor,
como te han mecido mis caricias
y no corre más el rayo,
ni tampoco la brisa.
Ha corrido más el tiempo
que en mis entrañas dormías.
En el bosque de mi seno

yo quise hacerte un nido
con suaves plumas de ave

yo hice para ti un lecho
donde posar tu dulce,

pequeño e inocente cuerpo
No intentes recoger
cosecha que no has sembrado
porque mejor sabe
el pan que nos ganamos
y es más dulce la miel

después de un día de trabajo.
Yo quise hacer para ti
de la vida un sueño.
Yo segaré los campos,
yo prepararé el terreno
para que siembres un día
cosecha con tus propios dedos.

El puerto se despierta

2009-10-05T08:47:00.000-07:00

Su encanto en diagonal brisado duerme tranquilo,
sus dos faros; cíclopes, huraños,
naufragados de un antiguo universo
cruzan sus miradas lunáticas sobre la superficie
inmóvil del mar amparado entre redes,
calma, oscuridad, frescor
en el reposo del viejo trabajador
que emprende su labor cotidiana.

Rudas rejas marinas, pero con el sol
despertando al fondo de callejuelas
se alzan las voces del barrio todavía blancas
de sueños cortados sobre el paseo vigoroso
el golpeo silencioso de pies desnudos,
despierto trote del puerto.
Todo el embarcadero vibra a su alrededor
bajo el entumecido rodamiento
de caparazones atracados de combustible.
Sobre el mar que de plata se peina
corre un escalofrío de marejada,
él se sacude en el agua impaciente
al pié de la sierra azulada sobre el puerto
delante de proas entorpecidas
alineadas como puras sangres de la caballería.
Se apilan las pirámides negras
de pequeñas jaulas llenas de esperanzas
suspendidas en los mástiles las redes
que las algas y el rocío de las olas han tejido,
puntean su cono de súplicas
hacia un cielo dispuesto a escucharlos
y como ya hicieron sus padres, los pescadores,
en gesto de litúrgico fervor
sobre el puente obeso de su humilde santuario
reinventan el ascenso de una vida miserable.
El puerto ahora se anima
y los mirones se aglutinan en un lento ritmo,
pistones al mismo tiempo
que desmantelan la madrugada.
Es cierto:
por la inevitable exigencia de una comunidad
existente, hombres y cosas se identifican
en un mismo soplo de vida.
Como ayer, como mañana madrugada apenas
llegado el día ofrecido a los hombres del mar
en el cielo azul de un parque convincente
la matinal efervescente de un poético salario.

La partida de los pescadores

2009-10-05T08:41:00.000-07:00

Con los ojos hinchados
Los faros veían desfilar
En la noche embrutecidos
Los remolqueros trasnochando
Como cada mañana,
Todos los de allí regresaron
Más pesados por el cansancio
Trayendo minúsculos esquinfes
Entorpecidos de lámparos.
Sobre los puentes juegan
Con oblicua soleado.
Millares de sardinas tejen
Aguas de plata
Por madrugadas observadas
De sus huellas victoriosas
Estas yeguas de la noche
Al grupo abigarrado
Saludan al pasar
El relevo que patalea
La impaciencia soportando
De pronto,
A una carrera de proas arrogantes
Se enlaza la armada
Y en una nueva partida
Solemne y monótona
A la altura de hombres frustrados.

Ascienden remiendos de leyenda
sobre cada escollera.
Con siluetas fijas,
un puñado de invernantes
forman el ala de honor.
De su coloreada presencia
hacen sobresalir el brillo
de la brusca partida
de estos nocturnos sin gloria
que el sol de los Cristianos
engaña con agua enlosada.
Pero estos héroes silenciosos,
los ojos repletos de sueños
desfilan hastiados
bajo el saludo de unos brazos.
Durante doce horas
impasiblemente aferrados
a sus esperanzas,
ellos harán cuerpo con el mar,
su fantasía a voluntad balanceando
.Pronto desaparecieron
dentro de su rutina azul.
Ya centellean en el horizonte
sus móviles siluetas.